Ta anomalia tylko potwierdziła moje narastające podejrzenia. Moje oczy błądziły po pokoju, szukając, aż w końcu to dostrzegłem. Za rzędem grubych tomów prawniczych na dolnej półce stał mały, czarny, metalowy sejf. Richard kupił go w zeszłym roku, twierdząc, że chce przechowywać ważne, poufne informacje o klientach ze swojej kancelarii.
Serce zaczęło mi walić tak mocno, że słyszałem szum krwi w uszach. Uklęknąłem, a ręce mi się trzęsły. Próbowałem wpisać datę naszej rocznicy. Zaświeciła się mała czerwona lampka.
Źle.
Próbowałem w jego urodziny.
Źle.
Zalała mnie fala rozpaczy. Co innego mogło to być?
Wtedy uderzyła mnie gorzka myśl. Impulsywnie, z palcami drżącymi z gniewu i strachu, wpisałem datę urodzin jego matki.
Sejf otworzył się z cichym, elektronicznym kliknięciem.
W środku znajdował się stos starannie poukładanych dokumentów. Na wierzchu leżał gruby, manilowy segregator z napisem „Nieruchomości”. Serce mi zamarło, gdy otworzyłam go i wyciągnęłam akt własności.
To był akt własności mojego domu, domu opłaconego z spadku po moich rodzicach. Ale pod nagłówkiem „właściciel” wyraźnie napisano: Richard Peterson i Carolyn Miller, współwłasność.
Zaparło mi dech w piersiach.
Pamiętam dzień, w którym poszliśmy do kancelarii, żeby dopisać jego nazwisko. Dom miał być współwłasnością, a on miał otrzymać niewielki udział mniejszościowy. Ale to… to było co innego. Współwłasność oznaczała, że miał prawo do przeżycia. Oznaczało to, że posiadał połowę wszystkiego.
Dziedzictwo moich rodziców. Moje oszczędności. Połowa z tego prawnie należała do niego.
Zdradził mnie.
Ręce trzęsły mi się tak bardzo, że ledwo mogłam podnieść papiery, ale szukałam dalej. Znalazłam kilka wyciągów bankowych z konta, o którego istnieniu nie wiedziałam. Rozłożyłam pierwszy. Saldo na dole strony odebrało mi mowę. To nie były te komfortowe, choć skromne oszczędności, jakich oczekiwałabym od jego pensji.
To było prawie 1,5 miliona dolarów.
Mój wzrok powędrował do historii transakcji. Każdego miesiąca regularnie przelewano od 3000 do nawet 15 000 dolarów na konto Heather Jones.
Na dnie stosu dokumentów leżało eleganckie, granatowe, aksamitne pudełko na biżuterię. Otworzyłam je. Wewnątrz, na białej satynowej podszewce, leżał diamentowy naszyjnik tak olśniewający, że zaniemówiłam. Nigdy wcześniej czegoś takiego nie widziałam.
Na dole był paragon. Był z Tiffany’ego. Cena przekraczała 25 000 dolarów. Data zakupu to 12 października poprzedniego roku.
Moje urodziny.
Prezent, który Richard dał mi tego dnia, to prosty bukiet kwiatów z supermarketu.
Pod przykryciem znajdowało się jeszcze jedno: zdjęcie. Richard siedział przy pięknym basenie w ośrodku, obejmując ramieniem uśmiechniętą młodą kobietę w bikini. Oboje mieli na sobie stroje kąpielowe. Na odwrocie, zawiłym pismem mojego męża, widniała notatka:
Do mojej ukochanej Heather. Palm Springs, sierpień 2023.
To był dokładnie ten tydzień, w którym twierdził, że jest na stresującej podróży służbowej w Chicago.
Mój świat nie tylko się zawalił, ale wyparował całkowicie. Wszystkie jego późne noce w biurze, tajemnicze podróże służbowe, ciągłe rozmowy o braku pieniędzy, kiedy mieszkał u mnie – wszystko nagle wskoczyło na swoje miejsce z przerażającą jasnością.
Wibracja mojego telefonu na biurku o mało nie doprowadziła mnie do krzyku. To był SMS od Richarda.
Kochanie, nie przyjdę dziś na kolację. Zjedz z kolegami.
Wpatrywałam się w wiadomość, a potem zerknęłam na jego zdjęcie profilowe. Siedział w eleganckiej restauracji z kieliszkiem czerwonego wina w dłoni. W kieliszku odbijała się nieomylna sylwetka kobiety z długimi włosami, z dłonią o jaskrawoczerwonych paznokciach spoczywającą na stole.
W tej chwili cały smutek i dezorientacja zniknęły, zastąpione dziwnym, lodowatym spokojem. Nie byłam paranoiczką ani przewrażliwiona. Byłam po prostu idiotką, którą oszukano.
Spokojnie i metodycznie sięgnęłam po telefon. Zrobiłam zdjęcia każdej strony, każdego dokumentu, każdego obciążającego dowodu. Wysłałam je wszystkie na zaszyfrowane konto e-mail Brendy. Potem odłożyłam wszystko na miejsce, zamknęłam sejf i wyszłam z biura, kończąc trzy lata kłamstw.
Richard wrócił do domu około dziesiątej wieczorem. Siedziałam w ciemności na kanapie w salonie, czekając. Byłam tam od godzin, a zdjęcia z telefonu nieustannie krążyły mi po głowie. Wszedł chwiejnie, pachnąc drogim alkoholem i słodkimi, kwiatowymi perfumami, które nie były moje.
„Kochanie, jeszcze nie śpisz” – mruknął, bawiąc się butami. Podszedł do mnie.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
