Lawrence nigdy nie dzwonił tylko po to, żeby pogadać. Odebrałam.
„Riley, twój ojciec ma drobnokomórkowego raka płuc w czwartym stadium. Diagnoza została potwierdzona w zeszłym tygodniu w Centrum Medycznym Uniwersytetu w Cincinnati. Nie ma ubezpieczenia. Szacunkowy koszt nawet paliatywnej chemioterapii sięga milionów. Cheryl odeszła od niego 24 miesiące temu. Opróżniła ostatnie konto bankowe i zniknęła. Michaela ma dziewiętnaście lat, jest uzależniona od metamfetaminy i obecnie śpi na kanapach w Dayton. Cała trójka jest na dole w holu i chce z tobą porozmawiać”.
Odłożyłam słuchawkę bez odpowiedzi i podeszłam do okna.
Na dole, na ganku, Patrick opierał się o ceglaną ścianę i kaszlał w zakrwawioną chusteczkę. Wyglądał na siedemdziesiąt lat zamiast pięćdziesięciu trzech, z zapadniętą twarzą i czapeczką Bengalsów naciągniętą nisko na oczy.
Cheryl nie było. Lawrence miał rację. Zostali tylko Patrick i Michaela. Moja przyrodnia siostra miała ślady po zastrzykach na obu rękach i trzęsła się, jakby jej układ nerwowy był podłączony do akumulatora samochodowego. Wpatrywała się w drzwi, jakby spodziewała się, że policja ją stamtąd wyciągnie.
Ochroniarze już im powiedzieli, że nie wpuszczamy osób powyżej 21. roku życia bez wcześniejszego umówienia, ale odmówili wyjścia. Niewielka grupka mieszkańców z ciekawością przyglądała się im ze schodów.
Levi pojawił się obok mnie.
„Chcesz, żebym je usunął?”
Obserwowałem, jak Patrick zsuwa się po ścianie, aż usiadł na betonie, z głową w dłoniach. Michaela chodziła tam i z powrotem, zapalając ostatniego papierosa i mamrocząc na tyle głośno, by cała ulica usłyszała, że to wina jej siostry.
Ogarnęło mnie zimne, ostateczne uczucie.
„Nie” – powiedziałem. „Wpuść ich. Sala konferencyjna. Dziesięć minut”.
Levi uniósł brwi, ale nie protestował. Wiedział, co to oznacza.
Sam zszedłem na dół i otworzyłem drzwi do holu.
Patrick spojrzał w górę, jego oczy były zaczerwienione.
„Riley, kochanie, proszę.”
Michaela zachichotała.
„Spójrz na siebie, tak uszczęśliwiony w swoim małym pałacu miłosierdzia.”
Nie odpowiedziałem. Odwróciłem się i poszedłem do windy. Szli za mną jak bezpańskie psy, niepewni, czy czeka ich kolejny kopniak, czy bójka.
W sali konferencyjnej usiadłem na czele. Levi stał za mną. Lawrence dołączył do nich przez głośnik.
Patrick zaczął płakać, zanim drzwi się zamknęły. Michaela stała tam ze skrzyżowanymi ramionami, kołysząc się na piętach.
Przesunąłem trzy teczki po stole.
W pierwszym pudełku: wydruki z Ohio Department of Medicaid potwierdzające, że Patrick kwalifikuje się do ubezpieczenia w nagłych wypadkach, oraz lista hospicjów, które przyjmują osoby bez ubezpieczenia zdrowotnego.
Drugi folder: adresy i numery telefonów wszystkich klinik rehabilitacyjnych dla dorosłych w regionie, które nadal miały wolne łóżka objęte ubezpieczeniem Medicaid.
Trzecia teczka: formularze wniosków do Ohio Benefit Bank i dwóch schronisk dla ofiar przemocy domowej, które przyjmowały kobiety z historią uzależnienia.
Odezwałam się po raz pierwszy.
„Dom Beatatrice przyjmuje tylko osoby nieletnie. Tak stanowi ustawa i to się nigdy nie zmieni. Wszyscy jesteście dorośli. To są publiczne i non-profitowe placówki dostępne dla dorosłych w tym stanie. To wszystko, co możemy zaoferować zgodnie z prawem i etyką”.
Patrick szlochał jeszcze mocniej.
„Jesteś moją córką”.
„Byłam” – powiedziałam. „W moje szesnaste urodziny powiedziałaś mi, że już nią nie jestem. To nadal oficjalnie jest zapisane”.
Michaela uderzyła pięścią w stół.
„Po tym wszystkim, co zrobiliśmy, jesteś nam winna…”
Levi zrobił pół kroku do przodu. Milczała.
Wstałam.
„Ochroniarze cię wyprowadzą. Nie wracaj”.
Patrick próbował złapać mnie za rękę, przechodząc obok. Odsunęłam się.
Drzwi zamknęły się za nimi.
Spojrzałam na tablicę na ścianie. Siedemdziesiąt dziewięć nazwisk, zapisanych markerem. Każde z nich należało do dziecka z adresem zamieszkania. Teraz została tylko jedna pusta linia.
Podniosłam marker.
Tego samego wieczoru, w zrujnowanym mieszkaniu tuż przy Reading Road, piętnastoletnia dziewczyna o imieniu Destiny spakowała jedną torbę podróżną, podczas gdy jej matka krzyczała przez fajkę crackową, że jest taka sama jak jej ojciec. Destiny wysłała SMS-a na numer alarmowy, który mamy na każdym przystanku autobusowym w mieście.
O północy miała już łóżko, pracownika socjalnego i plan.
Napisałam jej imię pogrubionymi, wielkimi literami na tablicy.
Osiemdziesiąt.
Fundusz powierniczy został odblokowany o północy.
Nie spałam. Stałam na dachu magazynu, patrząc na migoczące światła miasta po drugiej stronie rzeki, tej samej rzeki, którą Beatatrice obserwowała przez siedemdziesiąt lat.
Rozdział w końcu zamknięty.
Wpuściłem ich do przeszklonej sali konferencyjnej na czwartym piętrze.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
